Die Skyline von San Francisco war mit roten Flecken verziert, und im Südteil der Innenstadt wehte ein warmer Wind. Ich fühlte mich komisch. Es war Montag, der 29. April 1991, es war Vollmond, und der Abend war perfekt für eine Straßenshow. Außerdem jährte sich zum vierzehnten Mal J.s Todestag, der mich immer wieder melancholisch machte. Von den Aktivisten war noch keiner da, und ich schlenderte an der schwer gesicherten Absperrung des Drehorts entlang.

Mark Pritchard schickte mir das Drehbuch von Basic Instinct per Boten. Ich war sehr neugierig, wie so ein Drei-Millionen-Dollar-Skript wohl aussah, aber ich mußte mich gedulden, denn erst mußte ich zu Jesses Kinderärztin und dann zur San Francisco State University zu meinem Kurs in »Kreativem Schreiben«. Also steckte ich das Drehbuch, immer noch in seinem großen gelben Umschlag, in meine Aktentasche.

Gilbert Baker lebte zusammen mit Dennis Peron in der Siebzehnten Straße im Castro-Viertel. Dennis hatte zu Harveys Wahlkampfstab gehört, und in seinem Wohnzimmer liefen sich alle nur denkbaren Typen der menschlichen Spezies über den Weg. Oft kannte Gilbert nicht mal die Namen der Leute, die bei ihm ein- und ausgingen. Die Lokalnachrichten murmelten aus dem Fernseher, während Gilbert die Stunde des Geschichtenerzählens eröffnete. Er kam gerade von einem Treffen mit den Gesellschaftsdamen von San Francisco. Es gab Zank wegen der Zierbänder, die er für den Black-and-White-Ball machte.

Der Fall der Michele G. aus Los Angeles kam an die Öffentlichkeit. Sie war die nichtbiologische Mutter zweier Kinder, die sie gemeinsam mit ihrer Freundin aufgezogen hatte. Die beiden Frauen waren seit 1969 zusammen, und eines Tages zerbrach die Beziehung. Später verweigerte Nancy S., Micheles Freundin, ihr das Besuchsrecht für die Kinder. Das Gericht vertrat Nancys Position, daß es keine legitime Verbindung zwischen Michele G. und den beiden Kindern gebe, die Mutter zu ihr sagten. Das Gericht erklärte Michele G. zu einer »biologisch fremden Person«.

Gilbert Baker alias Pink Jesus hatte sich Jeans und ein Rolling-Stones-T-Shirt angezogen. Ich half ihm, in den Lagercontainern des Rathauses - Harvey Milk nannte es immer »Schrathaus« - nach ein paar Fahnen in rot, orange und pink zu suchen, die er zur Amtseinführung von Bürgermeister Art Agnos gemacht hatte.

Es war Nacht, und sie waren zu Hunderten da, im Auditorium und auf dem Balkon des Frauenhauses im Mission-Viertel. Die Mitglieder von Queer Nation reckten die Arme und schnippten mit den Fingern; im Saal hingen flache, kopfgroße Sterne aus Aluminiumfolie an dem dunklen Vorhang der erhöhten Bühne, und silberne Lichttüpfel blinkten an der hohen Decke. Nackte Glühbirnen strahlten paarweise von oben, rund um einen unbeholfenen, massiven Kronleuchter in »Arsch-Deco«, der einen Lotos darstellen sollte, die Blüte der Sehnsucht, des Träumens und Vergessens.